Amsterdam klezmer band

Klezmer hacia falta aquí, Amsterdam Klezmer Band unos de mis preferidos se hace presente.

La Caravane Passe, Salade, Tomate, oignon

Estos si que son enfiestados... La Caravane Passe, grupo francés.
su música mezclada entre balkanica y rock francés, que pueden encontrar en su disco Go to plèchti!, crea el perfecto ambiente fiestero alegre, colorido e inquieto.

He aquí uno de sus videitos.

sitio oficial http://www.lacaravanepasse.com/accueil.htm

Lhasa de Sela, De cara a la pared.

Lhasa de Sela, es algo con que me topé hace poco escuché sus discos , La llorona y The living road, y quedé adictivamente encantada con esta música.
Es una cantante canadiense que mezcla entre el folk, especialmente mexicano y klezmer, sus canciones son interpretada en francés, ingles y español.
Podrán volar con la suavidad de su voz.
Este tema precisamente se hace propio y hace recordar aquellos domingos en que hay más tiempo para hablar de uno en forma individual...llegando a la pared y de cara...vemos como se nos hunde una ciudad y la semana se minimiza no hay lunes ni viernes, solo un domingo en que se respira recuerdo.

Baile y bailarina

(ella es Mata Hari, bailarina exotica)

Tenia el desierto en los pies , caminaba y se secaba un poco más, volvía a beber agua tibia, no soportaba la asfixia. Sabía que tenía que bailar y por lo mismo no deseaba ensuciar su falda que arrastraba en la interminable arena.
Recordaba voces de niños, risas, ruedas girar, y aquel árbol en el que encendían velas, encontraban la paz y alguna complicada conversación con sus conciencias.
En este viaje estaba sola, los otros ya habían viajado, ella se atrasó. Tenia que comer.
El sol hacia que las horas fueran un peso más en su confusión emocional.
Debía bailar porque estaba triste y era una despedida. Su hermano había muerto y ella no pronunciaba palabras lindas de amor pero movía esa falda llenas de colores como el mejor acto de honestidad y en este caso como el mejor adiós.
Era el lenguaje de las flautas y de ese beso intacto, el mismo que saludaba a su hermano cuando era pequeño.
Esta coreografía entre telas, cuerpo de mujer, verbena y tristeza nunca lo había palpado.
Esa tarde de repetitivo calor serían sus pies, caderas y hombros los que dibujaran este desbarajuste en su naturaleza.
Sedienta en el camino entambla los primeros ritmos, colmada de movimientos no calla esta separación que esa tierra amarilla acostumbra escuchar.

El llorón

El llorón deshumedece su cara, se levanta y abandona su almohada empapada. Recuerda su pena de costumbre y se prepara el desayuno sin lavar su cara ni sus dientes, no quiere borrar la historia de su dolor ni confundir con la pasta de dientes el sabor de su lamento.

Él puede salir a esas calles que conducen al alcohol y a el sonido de algún instrumento que lo entienda como entendió la viola su séptima cuerda.
Escucha coros de desamor y de muerte en el camino, habla de inviernos, grises, putas, soledades, madres y perros.
Descansa solo en la mesa que hace de su llanto socialismo puro.
No hay igualdad más exacta-piensa- que esos viejos que lagrimean el aliento de un vino que tiñe más la sangre de pena.
El llorón no se consuela y aunque pare de llorar no siente el abrazo ni comprende el consejo al que responde siempre con un "si".
Come en un plato aflicción, tormento y congoja, sobre estas limón y cebolla. No existe otra dieta para este flaco de alegría.
Baila atado a una foto y corre con un cigarro en la boca.
El que llora espera porque sabe que esto lo hace un sollozante virtuoso y capacitado para seguir el tormento de su vida.
Llora al recordar el sueño en que con la ladrona de su risa volvía a hacer el amor.
¡ Despierta ella no está, ya se fue llorón!
...Despierta que ya me hiciste llorar...

A mis amigos!

Nunca fui esclava,aunque aveces si lo sentí, nunca estuve atada a algunas cosas y en algunos paisajes no existo , no estoy. Así de simple.
No pertenezco ni al mar ni a la cordillera menos pertenezco a ustedes que ni siquiera sé como sienten, yo solo camino junto a ustedes escuchando sus pasos, pero aveces sin que lo noten en una esquina me detengo y antes de doblar callada miro sus espaldas alejándose y olvido sus perfiles y el ruido de sus pasos...avanzo en otra dirección, eso está claro, inventando la letra de una canción, quizás una canción que tampoco es mía.
Como todas las cosas en la actualidad tienen dueño. Yo no quiero nada!!
ni ser, ni no ser.
ni el alcohol para ahogar las penas ni la ausencia de el llanto borracho.
No quiero ese grupo de personas que miran mis ojos, lo siento, pero no los quiero, porque no soporto esos deseos de abrazarlos ni de entender que ustedes no me entienden...
porque un día en que no estaban yo me acostumbre a ser la única en mi mesa a bailar con la escoba y a reír en el espejo.
Así que no más preguntas, ayuda, besos y abrazos...ese embrujo ya se los conozco.

Carmen Amaya

Carmen Amaya una gran bailaora y cantora nacida en Barcelona, 1913-Bagur (gerona) con sangre y alma gitana.
Después de una vida llena de arte muere en 1963.
este video registra su pasión y talento.
verdaderamente Admirable!!

Shukar collective

Para variar un poco más la cosa, aquí un video de Shukar collective que nace de una nueva generación de músicos poseedores de tradiciones gitanas.
" el gitano urbano" hace que esta música sea tan distintiva debido a la mezclas de sonidos creados por la utilización de cucharas, barriles de maderas, entre otros y sonidos derivados de la nueva tecnología.
vean y escuchen acá el link de su myspace... http://www.myspace.com/shukarcollective

Evoco

El sol aparecerá en muchos recuerdos y los hermanos volverán a jugar como lo hacían cuando eran pequeños, abajo de ese parrón que ofrecía un mundo que no era Chile ni la India y menos el cielo o el infierno; era un mundo distinto para cada uno de ellos, un planeta que compartían al correr bajo esa atmósfera de hojas, sin tiempo para comer apenas para respirar y reír a carcajadas..sin ese reloj que estrangula como "corbata en la piscina".
retornará esa salida que no respeta intelectuales, diplomáticos que se duermen en los discursos, madres amamantando ni a la vieja gorda que apenas se mueve.
Esa salida que no tiene huellas pero que abraza como araña cuando me doy vuelta para mirar

Vera Bila

Va a pasar....

Se alejará esta sensación que hasta mi cuerpo detesta, esta angustia producido por "las cosas no han salido bien"...
pero no se me va a pasar el descontrol apasionado por querer más música en mis días, esas ansias de que el silencio se convierta en los sonidos de un pueblo que viaja como lo hace la vibración por el aire.
No quiero que me abandone el sabor de esa sangre inquieta que entra por mis oídos y que mueve mis pasos.
Ni que me dejen esos bailes, ni esa voz representante que hipnotiza este momento, ni el violín de sus abuelos, ni los niños que son los mismos descalzos de antes de cristo.
No por una semana en que he muerto cien veces por minuto, esta música que recorrió incontables caminos para llegar al mio, va olvidar que precisamente mi camino que aunque parezca estático fluye más fuerte con la energía de esa alma gitana que me ayuda a despertar y a seguir caminando